Un pasado

Así se le pasa la vida, caña tras caña como columpio, y aunque todo es fácil, nada es interesante y no hay nada que hacer realmente para él, o que él pueda hacer, se está. Y se va quedando calladito, solito, chiquitito, hasta que se pone a tiritar y después muere una y otra vez, si a eso le llaman morir. Pobre, no? Si sólo eso es lo que le gusta, dar lástima y hacerse el tonto, o quizás el interesante, o quizás el fuerte o el pelacable, pero hacer, parecer, no ser. Morir. Morir es su palabra, es tan francesa que hasta la dice con la boca semicerrada, y haciendo un poco g la i. Suave, solo, se relame cual gato de seda y se sonríe para adentro entrecerrando los ojos riéndose, pero sólo un poco, de su pequeña comedia burguesa. Casi, a lo lejos, le faltaría el paraguas rosado de encaje jugueteando entre sus manos. Se llama Agustín, o David. Y es un buen muchacho. Un tanto terco también, pero para los negocios. Opina? No, nada, qué va a opinar ese, si es de esos. Sí, de esos mismos.